A la cour, elle flatta si adroitement Ysengrin qu'il la nomma chef de ses armées. 

                 De sa vie, passée au chaud dans les dentelles et dans l'étude de la jurisprudence, elle n'avait fait parler la poudre ni tiré le moindre coup de mousquet. Aussi craignait-elle fort d'être prise pour la cantinière d'un des régiments du roi. Pour se donner une allure martiale, elle décida alors d'avaler une canne de tambour-major. Depuis, elle prenait de grands airs et promenait partout sa raideur, sa morgue, son bec pincé et son oeil va­chard. 

                 Dans son dos, les officiers haussaient les épaules mais les dindons de la cour s'en méfiaient. Ne doutant de rien, la pécore se voyait bien sur le siège qu'occupèrent successivement le général de la Perche, Pom-Pom le banquier, le Chauve d'Auvergne, Tonton Magouille puis Ysengrin. 

    De l'avis général, elle n'avait guère de chance.

 SA SUFFISANCE, LE HÉRON GALOUZEAU.

             Sa suffisance Galouzeau, Héron de La Héronnière, trottinait à côté de Duduche la pintade. Haut perché sur ses longues échasses, il toisait la meute avec dédain. Portant ostensiblement en pendentif quelques reliques de l'époque du général de la Perche, il affectait grande dévotion à la Croix de Lorraine. Mieux encore, il se croyait la réincarnation d'un petit caporal corse qui mit autrefois l'Europe cul par-des­sus tête. Médiocre poète, écrivain prolifique mais sans grand intérêt, orateur pompeux et phraseur, Galouzeau s'était surtout fait connaître par sa courtisanerie obséquieuse au­près d'Ysengrin dont il devint le favori. 

              Il promit à son maître de redresser le pays en cent jours. En fait, il ne galvanisa personne et ne redressa rien du tout. Il n'eut même pas à marcher vers les mornes plaines de Flandre pour connaître son Waterloo. Il fut mis à bas dans les rues de Paris par des hordes de jeunes gueux venus le conspuer et affronter les sergents du guet. Au bout de quelques jours, toute honte bue, il dut hisser le drapeau blanc devant cette graine de va-nus-pieds. Chacun pensait qu'Ysengrin allait le condamner au port du masque de fer et l'exiler dans quelque Pignerol. 

              Mais, occupé à bâfrer dans sa pétaudière, devenu en partie gâteux, la baderne maintint le maupiteux à son poste. 

              Depuis, il y végétait dans l'indifférence générale. 

             Ses échecs n'avaient d'ailleurs en rien abattu la superbe de Galouzeau et lui aussi se voyait bien occuper le trône d'Ysengrin. 

TYBER, LE CHAT.

               Patelin, lustré, le mufle large, dans la meute, chacun reconnaissait Tybert, grand manitou de la secte des sociaux-démocrates. Ce roublard se faisait fort de vider en douceur le gousset des marchands et des bourgeois. Se piquant de connaître les arcanes de l'économie, il honorait les mânes d'un célèbre dandy anglais du siècle précédent, le baron Keynes de Tilton, qui présentait l'euthanasie des épargnants et des rentiers comme une oeuvre de salut public. 

               Mariant allègrement la médecine de Molière et celle de Keynes, Tybert avait établi une doctrine : pour que tous les vilains puissent mettre une poule au pot chaque di­manche, il fallait purger les bourgeois de leur embonpoint financier par force saignées, poudres diarrhéiques et autres clystères fiscaux. 

                Mais ce chat-fourré se gardait bien de s'appliquer les traitements qu'il recomman­dait aux autres. Il aimait la bonne chère et se délectait d'andouilles. Aussi s'était-il enro­bé de confortables rondeurs. Ces replis grassouillets plaisaient aux dames-chattes mais le gênaient fort pour suivre le train que la belle poitevine imposait à la meute. Il avait dû se résigner à n'être pas le premier au sein du clan des partageux et il en gardait une solide dent à sa rivale. Il ne manquerait certainement pas de lui jouer un jour quelque tour à sa façon. 

                 Si Tybert connaissait bien Keynes, il connaissait aussi l'histoire de la mule du pape.  

AFGHAN, LE DISTINGUÉ LÉVRIER

                 I ssu d'un lignage fortuné, connu dans les chenils huppés, l'élégant lévrier avait déci­dé de faire carrière en rejoignant la horde des bâtards. Il estimait qu'intimidée par ses allures patriciennes, la multitude le porterait rapidement à la magistrature. Il se­rait tribun de la plèbe. 

                 En fait, Afghan fut fait consul par la grâce de Tonton Magouille. Cependant, mis en cause dans une sombre affaire d'empoisonnement collectif, il connut la roche tar­péïenne. 

                 Sous le règne d'Ysengrin, condamné à cultiver son jardin, il dut rester dans l'ombre et raser les murs. 

                  La mise à mort de la vieille canaille était sa dernière chance de refaire surface. 

                 Alors lui, le temporisateur, se lança brusquement et à corps perdu dans la plus virulente démagogie promettant à la plèbe de doubler la ration de pain et de tripler les jeux du cirque. Hélas ! Pour lui, comme Tybert, il fut rapidement mis hors combat par la sirène du Poitou. Sans vergogne, il s'empressa d'avaler la couleuvre et se précipita jurer fidéli­té à la nouvelle Agrippine. 

TIERCELIN, LE CORBEAU.

                 venu du Béarn, sombre et ombrageux, se perchant tantôt à gauche, tantôt à droite, Tiercelin le corbeau survolait la meute. Il espérait bien présider à l'hal­lali. Son bec acéré se délectait d'avance à l'idée de déchiqueter cette carne d'Y­sengrin. 

                 En attendant, il s'amusait. D'un coup d'aile, il s'en allait planer au dessus du basset Magyar et le maculait adroitement d'un long jet de fiente tiède et blanche. Tout à son effort, pour rattraper la poitevine, Tapageur levait alors un museau furieux: « Arrière! Sorcier de nuit ! Mauvais augure ! Maudit braillard emplumé ! Charognard ! ». 

                  Tiercelin se contentait de ricaner et lâchait quelques nasardes à l'encontre des go­dillots et des vassaux du Tapageur qui suivaient leur maître au trot cadencé. 

                  Puis il se perchait tout en haut d'un peuplier d'où il croassait son programme et son obsession : « L'Europe! L'Europe! ... ». 

                  Les corbeaux sont en général gens de sagesse, de grande prudence et de longue vie. Chez les barons-prédateurs, on racontait que ce n'était pas le cas de Tiercelin. Il se prenait pour le bon roi Henri IV, mais pour rassembler, il faut un grand charisme. Or, son panache noir et ses aigres croassements ne ralliaient pas les foules.

                  A son propos, un petit seigneur d'Aquitaine rappelait un vieux dicton du pays d'Oc: « Grand Disou, Petit Faisou ». 

LOURAVI, LE BRAQUE DU MIRACLE.

                   Arrivant, avec quelques rares compagnons, des marches de l'Est aux terres froides et au climat rigoureux, Louravi n'était qu'un très petit chevalier. Mais sa maigre escouade ne le décourageait pas. Sûr de lui, il vaticinait des propo­sitions que les autres écoutaient à peine. A la cour, on murmurait qu'après sa résurrec­tion, Louravi était resté braque. 

                   Il fut en effet le héros d'une histoire extraordinaire. Ayant avalé une ciguë que lui avaient administrée par erreur de médiocres sorciers, il se retrouva dans la barque de Charon voguant vers le royaume des morts. Puis, brusquement, à la stupéfaction géné­rale, il ressuscita. Un vrai prodige! Un « miracle républicain »! 

                    Mais, dans son coma, pendant la traversée du Styx, Louravi eut une illumination. Il fut bouleversé par les clameurs angoissées des vilains et des bourgeois. A son réveil, sa décision était prise, viscérale, irrévocable : il serait le sauveur du pays. Depuis, il pro­menait partout cette certitude et affichait la tête béate de ceux qui ont rencontré leur destin. 

                    Lors de la constitution de la meute, ce fada déclara qu' « en toute conscience », il entendait occuper le trône d'Ysengrin. Un mois plus tard, il déclara qu'en « toute conscience », il renonçait à occuper l'Elysée et qu'il courrait sous la bannière de la Poi­tevine. Il est vrai qu'entre temps, la belle lui avait promis, pour lui et pour ses amis, une dizaine de gamelles de bonne soupe grasse. 

                    Ce fada ne l'était peut être pas autant qu'on le disait.

 LES DEUX LOUVES ET LA MALE RAGE.

                     Efflanquées, les côtes saillantes, la tétine sèche, l'aboiement rauque, deux fe­melles tenaient la queue de la meute. Chez ces deux viragos, la louve de Russie n'était pas loin. 

                      L'une ne rêvait que pendaisons, bourgeois se balançant au bout d'une corde, knout et soviets. Son pedigree faisait frémir. Elle descendait d'une lignée de carnassiers ivres de sang et de fureur. Sur les terres lointaines d'Yvan le Terrible, ils avaient massacré, déporté, sibérisé et goulagué des millions de koulaks, de trotskystes, de déviationnistes de gauche et de droite, sans compter des milliers de valets de l'impérialisme et quelques centaines de vipères lubriques. 

                     Elle s'efforçait de faire oublier ces carnages mais elle avait du mal à donner le change. Les gens se méfiaient et le nombre de ses partisans avait fondu comme glace de Neva au soleil de printemps. 

                     Employée de banque, confinée aux écritures, teint gris, voix grise, blouse grise, l'oeil éteint et le ton morne, sa compagne aboyait la même leçon depuis trente ans : « travailleurs, travailleuses, camarades, capitalisme, profits, exploitation ... ». 

                Elle aussi ne rêvait que grand soir, dictature du prolétariat et caporalisation des vi­lains… 

                     A peine sevré, avec encore certaines rondeurs poupines de l'enfance, Facteur, un jeune chiot, fox-terrier à poil ras, suivait de très près les deux égorgeuses. Il ne cessait de leur mordiller les chevilles, les talons et le train-arrière ; ce qui énervait prodigieuse­ment ces dames. Elles lui montraient les crocs en grondant mais il s'en moquait. D'un prompt saut, il s'écartait puis revenait aussi vite les harceler... 

                     Au plus profond d'eux-mêmes, ces trois personnages s'imaginaient très bien, eux aussi, maîtres du pays. 

UN TRIO DE PESTIFÉRÉS.

                      A une demie-lieue derrière la meute, un trio suivait tranquillement : le dogue Rechigné, le setter Vendée et le teckel Fluet. Ces trois-là ne pressaient pas l'allure et ne donnaient guère de la voix. Ils attendaient leur heure. 

                        Un oeil clos, trapu, massif, Rechigné tenait le haut du chemin. Ses gros bataillons impressionnaient. Ses deux acolytes marchaient prudemment sur les bas-côtés. Tous trois soutenaient à peu près la même cause. Tous trois étaient honnêtes. Tous trois dé­fendaient les braves gens contre la meute infernale qui ravageait et saccageait le pays depuis des lustres. 

                        Malheureusement, ils ne s'aimaient pas trop l'un l'autre. 

                        Bien évidemment, les barons crapuleux les détestaient et les tenaient tous les trois à l'écart. Pour mieux les discréditer, ils avaient demandé une condamnation solennelle en Sorbonne. Immédiatement, courbés en servilité, sorboniqueurs et sorbonicoles s'é­taient empressés. En grande pompe, ils avaient déclaré le trio : lépreux et pesteux. Les docteurs à bonnets pointus opinèrent qu'ils propageaient la peste bubonique. Les docteurs à bonnet carré diagnostiquèrent la peste noire mais les docteurs à bonnets cornus furent formels: il s'agissait de peste brune. 

                        Tous étaient d'accord : le trio devait être mis au ban de la république. Partout en chaire, les curés menacèrent d'excommunion ceux qui adopteraient leurs idées. Les gazettes écrites et parlées martelaient quotidiennement la sentence. On envisagea de les brûler en place publique. On n'osa pas. On parla alors de les obliger à se déplacer en agitant des crécelles afin que chacun s'en écartât au plus vite. Cependant, là encore, on hésita car les vilains étaient de plus en plus nombreux à leur accorder leur confiance. 

                       Objets de tous ces sarcasmes, de toutes ces insultes, de toutes ces vilenies, Rechi­gné, Vendée et Fluet restaient inébranlables. 

                       Ils savaient que le temps travaillait doucement pour eux. 

LE SECRET DE MAÎTRE GOUPIL.

                       Déjà les aboiements, les cris et le son des trompes s'éloignaient. Après avoir tra­versé la cépée de Tire-Laine, la meute contournait les marais de la Fripouille­rie. Au loin, la cloche du moutier sonnait l'office. 

                        Goupil se leva, s'étira nonchalamment et, l'oeil narquois, se dirigea à petits pas vers sa renardière où l'attendait dame Hermeline. Il ne se mêlait surtout pas à la meute car il avait scellé pacte secret avec le diable. Quel que soit le vainqueur, il était assuré de gar­der ses prérogatives et son pouvoir. Quels que soient le futur monarque et sa cour de malandrins, ces dames et ces messieurs auraient besoin de lui. C'est lui qui était chargé d'assurer leurs aises, leur confort et leur train de vie. 

                        Goupil était le fisc. 

                                                                                                           Forêt de Bondy, jour de la Saint-Hubert 

                                                                                                  Michel SARLON-MALASSERT